Em um sonho da manhã, que já fora atropelado pelos despertadores barulhentos, estou eu em uma casa nova. era um palacete, um enorme palacete antigo. os corredores largos tinham um pé-direito altíssimo cujo teto era todo feito de vitrais ou pinturas muito coloridas, agora não sei dizer ao certo. era lindo; só olhar para o teto já era um gozo em si. o assoalho era todo de madeira, de tábuas muito compridas e já meio carcomidas pelo tempo. andava sobre ele e sentia o ranger da casa falando comigo. nos longos corredores havia portas igualmente grandes que davam para muitos quartos, mas também para a casa de outras pessoas, onde eu queria entrar para ver o quão diferentes suas casas eram da minha, sendo que tudo ocupava o mesmo palacete. nos quartos que me cabiam, eu entrava e a Ana já os havia arrumado; em todos eles havia muitas camas; duas camas de casal e mais uma de solteiro; três camas de solteiro, camas, camas, camas, eram camas demais! ocupavam o espaço de maneira desmedida; éramos só nós duas, não precisávamos de tantas camas, mas todas pareciam muito confortáveis. penso agora, egocentricamente, que a minha cama é a mais confortável em que já dormi; penso em todos os anos deitada sobre ela para que fosse devidamente amaciada; penso em todos que nela já se deitaram, nas marcas que deixaram sobre ela. penso, então, que uma cama é tão íntima quanto nossos relacionamentos. penso nas camas em que já me deitei, nas pessoas com quem já dormi, com quem já compartilhei a mínima distância de cabeças, em que meus sonhos se faziam no travesseiro e os do outro, ao meu lado, se faziam igualmente em sua cabeça. deitados na materialidade, mergulhamos no inconsciente dos sonhos e, de manhã, partilhamos a experiência solitária do nosso descanso.
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